Sexo del alma

belenes LGTB

2010-07-04T05:13:00.000-07:00

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Ante estas belenes esteban transexuales o lesbianas y esos besos gays orgullo en bañador, jolgorios baratos que sólo llevan a hacer caja a cuantos se enriquecen con los saraos como sus antepasados se enriqueciesen con tumbas y represiones, sólo puedo pensar en las anónimas tumbas de cuantos asesinados o suicidioasesinados por su condición sexual. Alejandra Pizarnik -yo misma- en mi memoria, y tantas y tantas tumbas anónimas.

Esas madres ruina de sus hijos mujeres

2010-06-06T05:21:00.000-07:00

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Mirando a tantos ejemplos familiares, sólo se me ocurre pensar: Esas madres ruina de sus hijas

Y para decirlo no necesito extender mi mirada sobre la desgraciada casa ajena, tercer mundo al cual tan fácil recurrir para hablar de, actuar sobre los trapos sucios, intertar limpiar los de otros cuando a nosotros se nos olvidó por completo realizar esa colada. Abro mis ventanas y miro aquí para que se vea la rastrera, pues desde las raíces, colaboración hembra con el sucio mundo macho que tenemos: Tantos padres, primer mundo, ruina de sus hijos mujeres; y, para colmo, tantas madres. Tantas madres, tantos hermanos varones. Ruina de la mujer establecida desde tan hondo, con la inestimable colaboración de la hembra que quiso dejar patente su condición mujer con el hecho de parir, abrirse de piernas para dar a luz, a tierra, que diría Alejandra Pizarnik, y yo remato, diciendo que “a oscuridad”, dar a oscuridad, que no a luz; así quisieron dejar constancia de su condición mujer, dando a oscuridad, pues por todo lo demás de y en sus vidas, tanto se hubiese dudado, ellas las primeras, de su mujer condición. De ahí viene también aquello del pintarrajearse como los sioux, ir subidas sobre zapatos imposibles, o embutidas en estrecheces inimaginables, ropas insultantes para cualquier dignidad --a no ser que nos imaginemos las estrecheces materiales de quienes escriben sobre todo si son mujeres--: De querer dejar constancia de lo que tanto se duda, ellas las primeras en dudarlo si les quitas esos potingues y esas tomaduras de pelo de las modas, o ese abrirse de piernas.

Tanto se hubiese dudado de su mujer condición. ¡Tanto se duda, al menos la que escribe, de que exista sobre el planeta Tierra Condición Mujer ninguna!

La Palabra es Mujer… Y el genio le pertenece

2010-06-01T08:26:00.000-07:00

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Yo no sé cómo hay quien llega a contabilizar hasta cien genios en la literatura y encima olvidándose entre esos genios algunos de los que verdaderamente sí fueron y ni siquiera tiene la cultura de mencionar. En realidad, yo no sé cómo alguien que no es genio, se atreve a hablar de lo mismo. Hablar de algo sólo es tolerable en aquello@s, sobre todo aquellas, que verdaderamente lo vivieron en sus carnes, pues al hablar de genialidad no lo estamos haciendo de conocimientos, aunque éstos también, pero primero está lo que se es y de serlo, aquello principalísimo que todo genio por serlo, busca.

Yo sólo veo, acháquenlo a mi incultura, pues me voy a quedar corta, verdaderamente tres, si por educación he de excluirme, tres genios universales de la Palabra, algo sobre todo Mujer. Y el que la palabra, área del lenguaje en nuestros cerebros, sea sobre todo mujer -pues en la mujer mucho mayor esa sección en el hemisferio cerebral en que se localiza- no lo digo yo sino lo dice la neurología.

Y ellas son, perdónenme si empiezo por lo que más quiero, o lo más cercano: Alejandra Pizarnik, Emily Dickinson y la Virginia Woolf de “Orlando”.

Primero digamos la exacta definición de genio para que tengan claro de qué hablan los que se atreven a hacerlo sin saber de qué va. Las más cercana de todas las definiciones a la esencia del genio, antes de yo dejar caer por completo la mía ya esbozada arriba, son las que dieron alguienes tan dispares en sus dedicaciones como lo fueron Alejandra Pizarnik y Szent Giorgy, aunque este último no estaba, al decir las palabras que citaré aquí, pensando exclusivamente en lo que pueda ser el genio, aunque sí de algún modo. Alejandra decía del genio que ni siquiera es la obra por éste producida sino la circunstancia en la que fue realizada lo que clarifica la condición de genio. Nunca mejor expresado a lo que se tiene que enfrentar el genio, si lo es: todas las adversidades, el coro universal de los mediocres, pelotón de fusilamiento, pidiendo, y casi todas las veces consiguiendo, su cabeza. Y el bioquímico húngaro dijo a propósito de la investigación y los descubrimientos, que realizar un descubrimiento es ver lo que todo el mundo ha visto y pensar lo que nadie ha pensado. Eso es un genio, algo a lo que muchos son llamados pero pocos elegidos ya que las pruebas por las que ha de pasar no son riesgos a asumir por casi nadie: Circunstancias inmisericordes a las que habrá de enfrentarse para que el estar donde nadie, de pensar, sentir lo que nadie, no se lo trague en un pozo de aislamiento y adversidad.

Pensar lo que nadie ha pensado, sentir lo que nadie, sólo lo he visto en esas tres criaturas que no tuvieron demasiado tiempo para ser, o ni siquiera se lo pudieron conceder a ellas mismas para haber desarrollado hasta la plenitud su genio. La Orlando que era Virginia Woolf, haber tenido el valor de desprenderse del lastre que le significó, ella pensando que el apoyo, su marido, pieza clave de su imposible evolución y, por lo mismo, suicidio. ¡La Orlando que era Virginia Woolf! Nada de pensarse que esa Orlando era o estaba inspirada en la estúpida aristocrática vida de Vita Sackville-West. Orlando es tan c’est moi Virginia Woolf como la Madame Bovary era Flaubert, tan la ella que no pudo ser. La Dickinson que tuvo que asfixiarse en el aislamiento para no acabar en otra imbécil estéril poetisa más. La querida Alejandra, que lo mismo. Que lo que las otras dos y ella: Miseria o no propios recursos; aunque la propia habitación sí la consiguieran, los recursos para salir de la misma y no acabar en el suicidio, no.

Y si hemos de descender al lenguaje semen viejo hueso que despista animal mojado de agua negra (como bien describiese Alejandra el machismo planetario enseñoreado, no podía ser menos, de algo tan principal para todo criminal que aspire a actuar dentro de la legalidad, como es el lenguaje lo cultural) para encontrar los genios que dio, genios del género masculino. Aquí sí que es todavía más limitado el panorama: Sólo veo dos. Isidore Lucien Ducasse y el Poe de “Eureka”. Ni siquiera el Shakespeare tan alabado por la chauvinista cultura en inglés que pretende ser la única cultura, cuando nuestro Lope de Vega fue mucho mejor dramaturgo y poeta que él; ni siquiera el, lo mismo para la cultura en español, Cervantes. Y apenadamente nos desprendemos del mismo modo de un Borges, colmo de cultura o buen saber; tampoco él era un genio, dado que genio se es por lo que se es y, por tanto, se busca, no por lo que se conoce.

GENIO SE ES POR LO QUE SE BUSCA, esa podría ser mi definición… Aunque también Goethe parece que buscó en esa dirección, sentido de la búsqueda que para mí conllevaría el ser genio: ir al fondo de los fondos al encuentro directo del misterio de la vida, de la respuesta definitiva, de la decisiva claridad. Y Goethe con su Fausto hizo lo que con su Werther, limitarse a ponerle cuerpo escénico a un mito, no buscar él. Buscar esa Verdad de verdades condición sine qua non el genio.

Mas ¡cómo sentir pena por desprendernos de Borges, que dijimos antes, si hemos hecho ídem de alguien mucho más amada para una y que sí pudo estar en la categoría de genio como lo es Juana (Inés) de Asbaje, ese colmo de saberes tanto o más que lo pudiera ser Borges, y desde luego mucho más que lo fuese Octavio Paz, ese colmo de perfecta poesía o perfecta inteligencia, esa valiente en su mundo y primera feminista en su grandioso poema “Hombres necios que acusáis”! Una de las primeras feministas junto con aquella Cristina de Pisan de la que mujeres con dignidad jamás pusieron en obra aquello de constituirse en estado independiente del género masculino y presentarle la batalla que jamás le presentó para defender su integridad física y mental de sus peores enemigos. Y no incluyo a Juana como genio, pues que ella si sintió diferente y en algún poema como éste obró diferente, no fue ese su obrar central ya que el mismo lo tuvo hipotecado al error de la iglesia. Trágico error el haber caído en esas garras que al final, y como a cualquier genio de veras su circunstancia, se cobró su inteligencia, ya no explotándola sino exterminándola, su salud y finalmente su vida.

La búsqueda de la verdad absoluta, que Emily sólo pudo realizar a través del aislamiento, Virginia transmigrando una entidad, su entidad personal, de sexo en sexo, Alejandra en la hondura del sentimiento con la precisa precisión que le fue tan cara; la búsqueda de la verdad primera, última o absoluta, es lo que distingue al genio. Mas ¡vade retro todos estos petimetres de la física moderna y sus matemáticas “bellas”, sus teorías igual, que dicen buscar esa verdad última a la que llaman teoría del todo y, para colmo, partiendo de lo establecido como verdad en su disciplina, dado que vemos que tantas veces esa disciplina se equivocó en el establecimiento de la física verdad!

Isidore Lucien buscó también esa verdad, aunque no se lo crean, en él como una extrañeza que debió sentir ante el rebajamiento secular de la mujer por ella misma consentido, que eso se pensaría él y no sin estar falto de razón (mujeres, primeras colaboradoras del macho en todo cuanto la relegó), de donde brotase ese libro suyo de crueles cantos.

Pero sobre todo, y dentro de ese lenguaje semen viejo hueso que despista animal mojado de agua negra, Poe a la búsqueda de la verdad absoluta, última primera, en su “Eureka”, a la búsqueda de la Verdad de verdades, búsqueda del secreto último de la vida, tan como mi “Conde Athanor” “Hemos vencido a la muerte”, tan como casi todo lo por mí escrito.

La búsqueda de esa Verdad con mayúsculas ¡tan magníficamente definida por Alejandra cuando dijo lo que era Poesía: Realizar el tránsito a la Presencia fulgurante! Pues no puede haber verdad científica gris, ya que toda gran verdad de la ciencia, o será fulgurante… o perecerá como verdad al paso de las generaciones y aunque estas supuestas verdades se resistan tanto a desaparecer como las relatividades de Einstein. Otro tenido por genio que tampoco lo fue por mucho que mentase aquello de querer saber cómo hizo Dios el mundo y si tuvo o no tuvo alternativas como si eso nos debiera importar. Bastante es que nosotros sí que no tenemos alternativas: O encontramos la verdad, o estamos muertos; que ni el encontrarla parcialmente, como Alejandra, Dickinson, Woolf, Poe, yo, nos salva, más bien nos acerca a esa que está en los puros huesos de haberse desprendido, o desprendernos, de todo, incluidos esos mismos huesos con los que se la representa cuando si es algo, es nada, y, por tanto, no debería tener siquiera representación.

Y así están muertos, o para morir fue que encontraron los Bohr su átomo cuántico, los Newton su gravedad; los Maxwell su electromagnetismo. Para morir, como todos, encontraron sus verdades parciales también estos genios. Desde luego no podemos dudar que Bohr vio lo que todos y pensó lo que nadie cuando cuantificó el átomo; o Newton; o Maxwell. ¡No así Einstein! Pues éste, en caso de que fuese un genio como todo el mundo quiere, operaría en él una genialidad al revés de la que aquí decimos: El vio lo que nadie ¡y fue el primero en pensar lo que todos pensarán ya para siempre! si no lo remedia la luminosa aparición de la Verdad de verdades, de la Presencia fulgurante, que diga que nada está basado en la dinámica… ¡A pesar de que lo mismo contradeciría en su condición de genio a los acabados de mencionar, Maxwell, Newton, Bohr! Ya que, mira la casualidad, todos los importantísimos descubrimientos de ellos están basados en el “algo se mueve” que hubiese dicho con ironía Papini, otro grandísimo escritor que tampoco fue un genio. Aunque, desgraciadamente, tampoco lo fue, genio, para todas esas luminarias de la literatura universal que se dedican a confeccionar listas con los nombres de los que para ellos son genios……

Lo mismo que acabo de hacer yo aquí.

Ni siquiera Kafka fue un genio… Aunque tú lo pensases, Alejandra Pizarnik. Ya ves, tú sí lo eres.

Yo como de mí misma lo digo, y aunque no haya querido expresarlo, como aquí, quedáis todos liberados de la carga de hacerlo. Ya sé que ese es un peso del que no os dejaréis lastrar. Pero ¿creéis acaso que vuestra opinión me importa, cuando la misma ya me condenó en los mejores años de mi vida? A mí me interesa lo único que me interesó siempre: La Verdad, qué hay de verdad en esto de la Vida no es muerte pero no deja de matarnos. ¿Existe una física una biología de la inmortalidad? (Y si existe ¿Sólo la encontrará el CERN, pues yo puedo olvidarme con mis rudimentarias técnicas que a algunos les sirvieron hasta para anunciar la fusión en frío? Fusión en frío, utopía que puede que algún día les sorprenda con su viabilidad cuando parece que más y más inalcanzable es la fusión termonuclear. ¿Existe una biología de la inmortalidad y yo puedo olvidarme igualmente de ella mientras no me meta a química para destilarme de la flor del cólquido la dosis exacta para detener a mis billones de células en el estadio mitótico de anafase?) Pues a mí me importa un pimiento entrar o no entrar en vuestros parnasos de pacotilla, diría hasta parnasos del a dedo, o al criterio del Dante y su cartelito en los infiernos: “Olvídate de entrar aquí, ya que no de salir, si yo, gurú de esto que llaman literatura, así no lo divulgo”.

Y sobre todo: La Palabra es Mujer y el genio le pertenece. Efectivamente Hipatia pudo descubrir lo que Kepler mil años antes que él, como cuenta el idiota de Amenábar en su película sobre la sabia griega, y fue despedazada y su obra quemada por la misma iglesia que asesinaría a Juana (Inés) de Asbaje tras mutilarla en su intelecto. Cuántas mentes femeninas mutiladas o rebajadas -Emy Noether un ejemplo de los tantos- o que no pudieron ni nacer gracias a sus opresores y asesinos; cuántas mentes femeninas mutiladas por los machos… ¡y con la rabiosa colaboración de las hembras previamente deformadas por ellos que así las utilizaron contra las de su propio género! ¡Y con la colaboración de las propias hembras!: Extrañeza y escándalo que le causaría el ver esto a Isidore Lucien. Ver esto que jamás se vio ni verse podrá jamás entre los de su propio género. ¿No se sentiría aquel conde o príncipe Maldoror-Jack Destripador con bula para introducir cuchillos y manos no sólo penes en las entrañas de las hembras, esos seres despreciables incapaces de fidelidad a su propio género, incapaces de unión ante la adversidad común en la que vivían sumidas siglo tras siglo y dar ellas la batalla, pero en justicia, de introducir cuchillos y manos en el mondongo de los mismísimos que parieran, dado que si encima los habían parido, todo el derecho a deshacerse de sus propios engendros por los métodos que fuesen?

E íbamos a hablar de genios. Y por lo mismo que íbamos a hablar de genios, lo hacemos de justicia: Declaración de la envidia que introdujo, el crimen no, la masacre, el genocidio por parte del género en el que encarnó la envidia al género que tuvo que padecer sus monstruosas consecuencias. Que el asunto del primer crimen o primer genocidio no fue algo entre hermanos, sino cuestión de géneros. La fuente de la vida cegada por lo subordinado de esa propia vida, no sin antes explotarla a fondo. ¿Estamos o no estamos hablando de genio y las consecuencias que, desgraciadamente, el serlo trae -genio se es por lo que se es- para quienes lo son o fueron?

Mi oreja lejos de mi entraña

2010-05-27T22:30:00.000-07:00

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“Tan capaz es el oído de romper el corazón humano/ como una lanza, / ojalá el oído no tuviera un corazón / tan peligrosamente próximo”

Estos versos de Dickinson me recuerdan otro de mis libros, éste, al contrario que casi todos los míos, breve, intento de obra de teatro en verso tan libre como lo es una, escenario teatral con mi voz travestida de Van Gogh, monólogo escénico donde toda figura que aparece es sólo referencia o sombra de los cuadros de una vida o una pasión, libro titulado “Amargo y espectral” y que encabecé adecuadamente con estas palabras del genio del dolor pictórico: “La miseria no terminará nunca”. Los versos de Dickinson me recuerdan estas palabras mías en la boca de Van Gogh en el acto de cortar su oreja y ofrecerla a la patrona del burdel (Palabras del propio Van Gogh las entrecomilladas):

Ahí va sra.
“Tenga usted: un recuerdo mío”.
Así podrá oír lo que le enseñan
sin que se pierda punto
mi oreja lejos de mi entraña.
Pues para ustedes, ¡soportarlos!,
hizo Dios mis oídos.
No así mi alma.

Y empezaba hablando para sí o a todos, no a la regenta del prostíbulo, mientras aproxima la cuchilla a la oreja:

El mundo es un burdel.
Cogidos de los …anos,
sin eme de misericordia,
los prostitutos van.
¡He de escucharlos siempre!
¡A mí no se me oiga!
Escucho sus goces ciudadanos
gritos lúbricos que dan.
A mí no se me oiga;
este escándalo, pintar,
ha de sigilarse convenientemente;
este escándalo que habla escribe.
¡¿Está escrito-hablado en suficiente caverna,
pintado de forma más prudente,
con la necesaria letra más pequeña,
alquilado pincel, despintado cuadro
que lienzo en blanco ofrece,
o debe encogerse más mi mano
sin siquiera pincel que alquilar
lienzo a ser despintado
que volver a pintar,
miseria que enloquece,
miserables que hacen enloquecer?!

(Raja la oreja)

Mujeres forzadas a parir. ¿Efectos secundarios cancerígenos de la Gammaglobulina Hiperinmune Anti D, Rhogam?

2010-05-27T11:32:00.000-07:00

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Mujeres forzadas a parir en todos los tiempos, en los nuestros de un modo sutil, si no tienes un hijo no eres nada o vales menos que nada (nada, único valor que tienen todas), que en lugares como en la India directamente dicho, aquí dado por supuesto.

Y de ese modo sutil forzadas, mujeres que no hubiesen tenido que parir nunca debido a su rh- que las obliga a ser tratadas con un inyectable criminal para ¡inhibir respuestas defensivas del propio factor de su sangre!, que no afecte al feto, son conducidas al patíbulo de un futuro cáncer del que ni siquiera se les habla, dato que todos los criminales practicantes de la medicina ni investigaron aún pues ni repararon en él; o son conducidas a todos estos peligros de los que al menos sí se habla, o se reparó en ellos gracias a los conejillos de indias, hembras humanas, que los tuvieron que padecer:

Gammaglobulina Hiperinmune Anti D, Rhogam (datos recogidos en la red sobre este curioso medio moderno de pasar por alto la vida de las madres para favorecer la de unos posibles fetos sanos a parir por éstas como sujetos futuros a ser explotados)

Rho (D) inmune globulina se obtiene del plasma del ser humano (componente de la sangre) y puede contener agentes infecciosos (ej, virus) que causan enfermedad. Aunque IG Rho (D) inmune globulina se vigila, examina, y se le trata para reducir la posibilidad de que transmita un agente infeccioso, éste aún tiene el potencial de transmitir enfermedad. Hable con su médico acerca de los riesgos y beneficios derivados del uso de esta medicina.
Para asegurarse de que esta medicina esta ayudando a su condición, su sangre necesitará ser examinada con regularidad. Su función renal o del hígado también necesitará ser evaluada.
Busque atención médica de emergencia si sospecha que ha recibido demasiado de esta medicina.
Si se salta la dosis de RHo (D) inmune globulina, asegúrese de cumplir con sus citas médicas para evitar riesgos de dosis indebidas.
Busque atención médica de emergencia si usted tiene alguno de estos síntomas de una reacción alérgica: ronchas; dificultad para respirar; hinchazón de su cara, labios, lengua, o garganta. Hable de inmediato con su médico si usted tiene alguna de estos efectos secundarios de gravedad:
• fiebre, escalofríos, sacudidas;
• orinar menos de lo normal;
• cambios en el color de su orina;
• ganancia súbita de peso, hinchazón de sus manos, pies, o tobillos;
• dolor de espalda;
• falta de aire al respirar.
Efectos secundarios de menor gravedad pueden incluir:
• dolores musculares;
• dolor de cabeza;
• sensación de cansancio o desvanecimiento;
• náusea, vómito;
• dolor donde le pusieron la inyección.
Esta lista no menciona todos los efectos secundarios y puede ser que ocurran otros. Usted puede reportar efectos secundarios llamando al FDA al 1-800-FDA-1088
……
Y repórtese que uno de estos efectos secundarios todavía no analizados siquiera pueden ser el cáncer.

Yo no soy madre y ni me interesó jamás en un mundo donde la hembra tuvo y tiene exclusivamente ese valor, y sin embargo “reporto”, como ahí se dice, este efecto (Que los profesionales pertinentes se pasaran por la bragueta, pocas bragas aquí, o más exactamente: muchas bragas pero con ningún mando, ninguna decisión sobre lo que sí o no se investiga) Pues ¿en qué vale más la vida de un futuro nacido que la de cualquier madre muerta?

Me moriré sabiendo que mi hermana, dos años más joven que yo, y, por tanto, que debió morir también después que yo, sobre todo si ella hacía una vida sana, libre de excesos como fumar o pretender escribir cuando todo en tu vida obra para impedírtelo; me moriré sabiendo que fue muerta de cáncer por ser forzada, de ese modo sutil que las sociedades nuestras fuerzan ahora en esto, a parir, ¡POR RECIBIR ESTE NEFASTO TRATAMIENTO, Rhogam!

Al igual que los anticonceptivos, orales y otros, dejando caer su peso de química criminal sobre el organismo de la hembra, dispuesto receptor para todo lo malo, habrán sido, sobre todo, y seguramente siguen siendo causa idéntica de lo mismo. Vayamos a las estadísticas, si honradas, de fallecimientos por cáncer -todos achacados al tabaco según pinta al idiotismo general- en ambos sexos y veamos cuántas mujeres por cuántos de los que siempre supieron eludir el bulto en todo, incluso en éste de la reproducción humana de la cual exclusivamente, como de todo y en todo, se beneficiaron:

También puede notarse diferencias entre mujeres y hombres al examinar los tipos de muerte por cáncer. Las mujeres mueren más por tumores en el aparato reproductivo (el 31,6% de los decesos por cáncer) que los varones (10,9%). Por el contrario, los hombres fallecen más por tumores en las vías respiratorias (20,4% frente a un 8,2% en las mujeres), lo que guarda relación con el mayor consumo de tabaco.

Las diferencias por sexo en cuanto a causas de muerte se aprecian mucho más claramente cuando se examina la población adulta. Entre los 15 y los 44 años, las mujeres mueren sobre todo por tumores malignos, accidentes y complicaciones obstétricas, mientras que los hombres mueren fundamentalmente por accidentes y violencia.

Estas diferencias adquieren distinta forma cuando se separa las edades jóvenes y las adultas. Las mujeres de 15 a 25 años mueren principalmente por accidentes y complicaciones obstétricas, en tanto los hombres de ese grupo etario fallecen por accidentes y violencia (que provocan el 73,5% de sus muertes anuales).

Sin embargo, las mujeres de 25 a 44 años mueren en primer lugar por tumores malignos, en segundo lugar por accidentes, en tercero por enfermedades del corazón y en cuarto por causas obstétricas, mientras que los hombres de esa edad siguen muriendo en primer lugar por accidentes y violencia (54,2% del total) y, a distancia, por cirrosis y otras enfermedades del hígado, así como del corazón.

Sin más palabras

El regodeamiento sádico, si sádica intelectutal, no nos extrañaría verla representar de sodomita bardaje con sus mentores

2010-05-22T10:22:00.000-07:00

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El regodeamiento sádico, si sádica intelectutal, no nos extrañaría verla representar de sodomita bardaje con sus mentores, empezando por el repulsivo Bloom, he ahí la lesbiana que para mí es un transexual masculino con papeles legales de “Camille Paglia”;
el regodeamiento mental sádico de esta señora con cuanta figura literaria femenina, autora, o personaje de éstas que pasa por sus manos (los personajes femeninos de autores masculinos ya le son presentados a la "Plagia a la vida" del talante natural que ella misma tiene, no ha de esforzarse en lo más mínimo para degradarlos si ya de origen), llega a extremos que pueden resultar hasta graciosos, como en el caso de la desdichada Emily Dickinson –ignoraba la Dickinson que sus padecimientos sociales por causa de su libre elección sexual, tanto si lesbiana como si no, pero desde luego mujer no dispuesta a dejarse pisotear por macho alguno, alcanzarían hasta la ultratumba, extremos que ignoramos casi todas las desgraciadas que una vez tuvimos el infortunio de llegar a escribir dentro de un mundo macho-. ¡Cuántas juergas se corre el transexual varón vertido a hembra postiza Camille Paglia a expensas de la infortunada, de caer en sus manos (tanto como de caer en macho mundo) Dickinson! A propósito de estos versos de Emily:
“Tan capaz es el oído de romper el corazón humano/ como una lanza, / ojalá el oído no tuviera un corazón / tan peligrosamente próximo”,
Camille aflora sus turbios miasmas que no se paran en contaminar hasta las cosas de comer, esas con las que no se juega, o no juega nadie excepto los sexualmente, ¿cómo no decir suciamente?, pervertidos, a los que no importa contaminar o dar entrada a nuevas plagas sobre el mundo a expensas de pringarse con alimentos en peor o mejor estado sus nacidos enfermos órganos genitales:
“Con la rapidez de una lanza, el oído dickinsoniano destruye un corazón desdichado que se presenta como un pedazo de hígado cortado por el cocinero. Oído y corazón, iluminados teatralmente, se apartan del cuerpo y se miran. Habitualmente pasivo y receptivo, el oído se vuelve activo y agresivo. Como la quijada de Sansón, el oído de Dickinson se convierte en uno de los artefactos bélicos más exóticos de la historia y sugiere un cuadro de batallones marchando contra el enemigo armados con oídos en lugar de lanzas”.

Todo lo que tienen de guarros estos que juegan a comer por los órganos genitales en un teratológico cambio de función de las vísceras, han de tenerlo igualmente de jocosos, en un mecanismo de defensa crítica ante ellos mismos, que les evita el bochorno de la ajena hilaridad mirando hacia sus órganos, más de charlatanismo orgiástico que de reproducción, cubiertos de manteca y otros aderezos pringosos. De ahí el afán de el transexual varón Camille en rebajar a Emily Dickinson al rango de una cocinera sádica, ¿pareja sexual que anhela la tal Camille y que no tiene siquiera el atrevimiento de otorgarse mientras pueda arrastrar por los desperdicios de las cocinas a almas como Emily?:
“Nos encontramos ante una mujer que pasó mucho tiempo en la cocina con el servicio, y si algún tipo de experiencia personal constituye el trasfondo del poema, habrá de ser la de decapitar pollos y sacarles las tripas.”

Al menos Dickinson tuvo una ocupación decente, cuidarse de la cocina y el funcionamiento en general de su casa y ser el sostén en la vejez de sus padres. Habríamos de preguntarle a la Paglia qué otras ocupaciones tiene aparte de la vida regalada, incluida servidumbre que mantiene limpia la cocina que ella utiliza de lupanar o al menos así revuelve, empleada en sembrar con sal la fértil imaginación de otras en inútil esterilización póstuma que sólo alcanza a esterilizar, meta que persigue indudablemente, la mente de las castradas que la tomen por modelo o hayan tenido la infinita mala suerte de que les tocase como “profe” en letras, una mujer o remedo de lo mismo peor que si cualquier machista misógino de los tantos que abundan en la misma especialidad.

Dice de “El humor de Dickinson es discordantemente lacónico”. Al menos es humor de ella, no orgía de ningún tipo que se corra, más que con la propia, con la ajena ambigüedad sexual. “Uno de sus poemas comienza: “Parte una Alondra en dos/ y hallarás la Música”, lo que implica utilizar un hacha para tratar con las aves canoras”.

“Dickinson tiende a ser poco delicada. Crea efectos pictóricos primitivistas, como en la siguiente descripción de la puesta de sol: “Golfos enteros de Rojo y Rojas Flotas / Y Tripulaciones de sangre sólida”. Es por lo menos poco habitual hacer del sol occidental un mar de sangre coagulada. El crepúsculo tardorromántico de Dickinson es un Turner repintado por Delacroix. He aquí su himno encantador a la tarde:

Su nombre es “Otoño”
Su color sangre
Una arteria sobre la colina
Una vena por el camino

Grandes glóbulos en las calles
Y Ay, el aguacero de color,
cuando los vientos vuelcan la jofaina
y derraman la lluvia escarlata

Se rocían los sombreros allá abajo
Se forman rojos charcos
Luego remolinos como Rosas
en las ruedas encarnadas

Se diría que en Amherst ha tenido lugar un asesinato en masa. Los ríos y charcos rojos recuerdan la maldición que cayó sobre el faraón cuando las aguas se tiñeron de sangre. Puede ser que Dickinson nos esté mostrando el asesinato con violación de la madre naturaleza pagana por parte de Jehová. La realidad sádica triunfa sobre las ilusiones de Wordsworth. La arteria y la vena que decoran este paisaje espeluznantemente engalanado pertenece al Hombre Cósmico de Blake, desmembrado en una orgía. Sabrosos bocados. ¿Quién si no Dickinson podría pensar en las hojas del otoño como coágulos de sangre, “Grandes Glóbulos en las Calles”? Yo rechazaría una lectura menstrual de estas imágenes……

Y ya hemos visto cómo arriba degrada al rango de sucia cocina sádica la poética de Dickinson. Degradación únicamente aplicable, pues implícita en su propia naturaleza, a la prosa de este transexual varón convertido en ninfómana que hasta el comer pedestre realiza por órganos sexuales, más imaginarios que reales, de ahí el insaciable apetito que no para ni en la higiene con tal de saciar sus ansias de suciedad.

“Dickinson tiende a ser poco delicada.” ¿Y qué “delicadeza” vemos en esta, ella sí virago, pero de mente amén de órganos sexuales hipotrofiados, por ello le sale todo sexo al escribir, por ello ve sólo sexo -hasta donde no lo hay- en la escritura de otros, hipertrofia que de una disfunción en sentido contrario es muestra?

Y la profesoral de mierda haciendo gala una vez más de conocimientos acumulados que como máquina expendedora de comida basura o barata expele: “El crepúsculo tardorromántico de Dickinson es un Turner repintado por Delacroix.”
“Tardorromántico”. Qué palabras éstas tan ilustrativas de todos los vacíos de espíritu/mente llenando esas cloacas de sus cañerías mentales con cuanto sobrante tecnicismo que ni siquiera habla de técnica alguna pues no hace referencia a ningún trabajo respetable, a la vez que lo llenan todo, no importa si letras que para nada los necesitan, de cuadros y esculturas del modo que adornan las paredes de sus sin vida domicilios de lo mismo, con los espléndidos sueldos y ganancias con que las sociedades premian a todos estos charlatanes.

“Puede ser que Dickinson nos esté mostrando el asesinato con violación de la madre naturaleza pagana por parte de Jehová. La realidad sádica triunfa……”
La realidad sádica triunfa, pero en ella, Paglia, pues es cuanto le interesa ver o realizar como a casi todos los tarados o tardosexuales que por el mundo han sido, siempre con sexos en la palabrería, que ni en las acciones; y si sexo en éstas, acciones, sólo será criminalidad sustitutoria, único que les excita:
Puede ser que Paglia nos esté mostrando el asesinato con violación de la madre naturaleza pagana por parte de Jehová-Paglia-Sade-Byron-Baudelaire-Balzac-Blake-Gautier-Melville-Goethe-H.James-Joyce-Shakespeare-etc.

Intento de asesinato o consumada violación que si tuviesen que padecer todos estos sádicos literatos de pacotilla –incluso mentalmente hablando no ya físicamente-, y “de pacotilla” lo de literatos, no lo de sádicos, se nos hubiesen corrido pero de la cagalera, copromorfia tan afín a sus mundos reales que para nada ilusorios, ya que viven, están-escriben en y para su mundo.

Ahora ya ¿qué podemos hacer, hasta una contaminada por su culpable deseo de leer incluso lo que no conviene, sino ver en estos versos de Dickinson que hablan de un gusano atado con una cuerda, a un pene sujeto lo mismo?:

En invierno en mi habitación
descubrí un gusano
rosa, alargado y cálido.
Pero como era un gusano
y los gusanos son atrevidos,
no muy tranquila con él en casa,
lo até con una cuerda
a algo cercano
y seguí adelante.

Un rato después
algo ocurrió
que no lo creería si lo oyera
pero que atestiguo con el vello de punta:
Una serpiente con extrañas manchas
inspeccionaba el suelo de mi alcoba;
sus rasgos, como los del gusano,
pero moviéndose con poderío,
la misma cuerda con la que lo até,
cuando era pequeño y tierno,
también estaba allí.

Me estremecí. “¡Qué hermoso eres!”
Garra propicia.
¿Asustada de mí?
Silbó,
sin cordialidad;
me examinó a fondo.
Luego, con ritmo vivo,
oculto en su forma,
como nadan los dibujos animados,
voló.

En ese momento dirigí
mis dos ojos en su dirección,
no fuera a perseguirme.
Y no dejé de correr
hasta que en una ciudad distante,
a muchas ciudades de la mía,
me serené.
Fue un sueño.

“¿Quién si no Dickinson podría pensar en las hojas del otoño como coágulos de sangre?”
Grandiosa Dickinson.
Pero ¡Maldita sea! ¿Ya estamos viendo penes donde no los hay contagiada por la falocracia de algunas?
Pobrecita Dickinson, ella que pidiera:

Juzgada siempre y condenada por ti,
permíteme esta reparación:
Que al morir pueda ganarme la mirada
por la que dejo de vivir.

Pues gracias a esta Paglia y otros machos de las letras esta es la mirada que te has ganado: Que vean en tus gusanos, penes, cual si en vez de “Madame de Sade de Amherst” como con perversión te califica Paglia, fueses “Madame Freud” pero sin haber tenido la dicha de ganar fama y dinero en vida hablando y practicando depravaciones como sí los Freud, Paglias y otros Shakespeares Baudelaires.

De rosa de rosa / De ella a ella

2010-05-19T06:14:00.000-07:00

7

("La niña de rosa" de Eduardo Rosales)

Rosa
De rosa va mi niña
De rosa
De rosa amanecida
De primavera
Me recreo en sus pétalos
Me columpio en su aroma
La deshojo, me desojo mirándola,
no me canso de verla
intentando captarla en su color más íntimo
buscando sus principios.
Me adentro en lo cromático
su venero de luz,
mis dos ojos veleros
se abisman en el nido,
mi pajarillo… al puerto,
arribo, a tu interior.
Cruzo el Cosmos, sus sombras,
para tocarte Dentro.
¡Tú!
Mi punto de dulzura
Mi engalanada aurora.
Rosa ¡Rosa como labios de sueño!
Caricia de una boca.

Mi rosa
Mi niña de rosa
Mi primavera,
sólo tu estampa
de rosa de rosa
(no misteriaba todavía su mirada para no volver azul la rosa roja,
era una rosa de rosa como ésta)
llena la acera,
sólo tu estampa de Virgencita,
mi niña de rosa, mi primavera,
una capilla la calle entera.
Huele la calle al alma de mí sacada,
rastro de alma,
¡que te la llevas!
….Mi primavera
Sin mi primavera.
Hermoso torrente
de olor infrecuente,
sigo el rastro, mi rastro,
¡qué hermoso torrente el que me espera!,
me llama me abrasa,
¡Qué pulpa, qué fruto!
De primavera.

“La niña de rosa”
Los ojos verdes.
Estabas ya en el cuadro de Rosales
¡Mírate! Mírame
…Mi primavera

De Rosa a la Rosa
De ella a ella.

Poema, mío por supuesto, yo no practico el robarle contenidos a otros, introducido en mi “Sexo del alma” http://sexodelalma.blogspot.com/2008/08/rosa-de-rosa-va-mi-nia-de-rosa-de-rosa.html
Y lo que allí decía a propósito de ataques venidos por parte de toda la reunión de blogs entre los cuales se encuentra el que de modo insidioso comanda a todos ellos y se llama… tan verdadero escupitajo, no ya a la razón sino a los mejores instintos, “Amor y libertad”. Ese título es una de esas ocasiones en que se nos erizan hasta los cabellos del alma ante atropellos tan monstruosos a la sana razón y decencia, cual la iglesia y sus inquisiciones en su día hiciesen bajo la bandera de dios, ¡cual siguen en nuestros días haciendo! Y no sólo iglesia sino cuanto estamento de poder sobre el mundo: Abanderarse de los más brillantes y legítimos nombres para encubrir bajo ellos los peores instintos, delitos, atropellos, aberraciones:

Acabo de limpiarme el culo con un comentario vertido a esta entrada, o sea, mandarlo a la papelera a ser posible con una cerillita que prendiese al mono rijoso que lo vertió empezando por las únicas partes de su cuerpo a las que estima: esas más taradas que tiene. Mira lo que acabo de escribir en mi "Solo veo rosas 2" tarado de mierda, para ti y tus hijos, no dudo que tienes descendencia, como digo ahí:

Vaya, parece ser que me vais a tener que enviar otro comentario "goooooood girl" a éste y los demás diarios para inutilizarlos.. ¡¡Sigo escribiendo!!
¡¡Yuhuuu, cabezas de chorlito, ¿seguís ahí?!! Leed, leedme para ilustraros, la única ilustración a la que accederéis en vuestra vida, también vuestros hijos, recomendado. No dudo que sois padres ni por un momento, que dijo vuestro amigo el misógino autor teatral inglés: Sólo los montecillos se prolongan. Vaya, parece que he mejorado su frase.

"goooooood girl": El comentario, ese perfil, que deja inutilizada mi página primera de "Poesis y Poes@s sin mercado" ( http://ofertopoesia.blogspot.com/ , el cual pueden leer visitando el que me veo forzada a abrir para rescatar lo ahí dicho: http://ofertopoesiasilacriminalildadmedeja.blogspot.com/ ) (Ahora los dos cerrados. Ya iremos rescatando sus contenidos en estos otros blogs bajo un estricto control) Comentario, nombre y perfil Blogger que exhibía treintaitantasmil visualizaciones: "goooooood girl" ; pero ni por un momento dudo que el comentarista era una "mala picha" y tod@s sus amig@s en red, tod@s ell@s en el empeño de acabar con una. Aquí me tienes viborita, aquí me tenéis todos sus, tan indecentes como él, contactos. Sigo escribiendo a pesar de la gentuza como tú, como vosotros (¿y esa clase de miserables son los poetas que la cultura no tiene en cuenta y pretenden sustituir a los que sí tiene en cuenta esa mierda de cultura? Pues si los que la cultura tiene en cuenta, valen lo mismo que la cultura mundial timo vale… ¿cuál será el valor de esta gentuza?)empeñada en lo contrario.

Al rescatar este poema de mis copias de los blogs (el http://sexodelalma.blogspot.com/ donde estaba ubicado) para introducirlo en el definitivo libro llamado así: "Sexo del alma", me advierte el word de "contenido peligroso", "virus". ¿Qué añadirán estos "profesionales" de la informática empleados por ésta y otras plataformas, a las desgraciadas palabras de los que tenemos la desdicha de venir a publicarnos aquí, así?

“Poliamor” lo llaman cuando quieren decir “promiscuidad rastrera heterosexual”

2010-05-18T06:35:00.000-07:00

6

Recuerdo de mi primera juventud, adolescencia, vivida cual mi madurez y ya mi vejez si pronto los 60, en el más completo aislamiento, la más absoluta vejación y anulación de mi talento y mi obra por parte del mundo macho heterosexual; me recuerdo diciendo, mucho antes que película de plagiario que debió ver título y contenido de algún escrito mío para darle título a su estúpida película, aquello de “¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir sexo?”

Pues ahora lo mismo, aunque peor, todo involuciona, nada de evolucionar, a peor en este rastrero mundo macho: ¿Por qué lo llaman “Poliamor” cuando quieren decir “promiscuidad rastrera heterosexual”? ¡Y hasta lesbianas, no ya promiscuos homosexuales machos que reproducen a la perfección los patrones de sus machos heteros colegas, colegas más que verdugos, reproduciendo esos patrones tanto en el sexo como en todo lo demás de la vida, o: si en el sexo, en todo lo demás de la vida; y hasta lesbianas reproduciéndolos, pues mujeres heterosexuales, por supuesto, ¿cuándo hicieron ellas algo distinto a lo dictado por sus “maestros” o sea los que tienen la llave para que ellas sean personajes vivos o de éxito o muertitas, arrinconadas, enterradas?; y hasta lesbianas sin memoria ni dignidad alguna, como vimos en la Plagia o Paglia!

En el blog mencionado en cap. anterior ¿cómo decir esto? (Si ni siquiera se publicará allí como comentario lo que aquí convertimos en capítulo anterior de este libro, exposición menos explícita que la que en este capítulo redondeamos) Pero éste es mi espacio y, exponiéndome nuevamente a que me roben-borren los alojadores del mismo debido a que, como a todos, les molesta oír bien claritas verdades todas; éste es mi espacio y aquí SÍ DIRÉ CLARITO Y ALTO LO QUE OPINO SOBRE ESA NUEVA PORQUERÍA QUE DENOMINAN, ¿cuándo, y cómo de manera contraria, no arrastrar el nombre del amor?, “POLIAMOR”. Algo así como decir orgía, alcanzando el rango, eso sí, de ya institucionalizada. Respetable cuestión que podrían, ya que tantos sus practicantes, todos mezclados en esa infame agrupación de órganos sin dignidad, elevar a rango de más institucionalizada o refrendada por ley: Pidan un cambio en los códigos que nos rigen en occidente, para contento de países del Islam y otro tercer mundo, de la monogamia a la poligamia, ya que tan “natural” es esta última.

Pedidlo, sobre todo queridas lesbianas (vergüenza os diese ser abanderadas de esto), queridas y arrastradas resto de las mujercitas; y acabaréis de putas forzadas, ya no por gusto (¿qué os pensáis, que resucitando las armas de vuestros enemigos seculares, machos enfermos, no volveríais a lo más tétrico y absoluto de sus patrones, ¡si es que alguna vez hemos salido de ellos!?) en algún harén tercermundista inserto en, pongamos, por el ejemplo de mi anterior capítulo, Dinamarca.

He aquí un buen tema para mis blogs "Sexo del alma"

2010-05-17T13:50:00.000-07:00

5

Querida compañera de lesbianismo (http://lilleskvat.blogspot.com/2010/05/poliamoria-o-poliamor.html ), aunque no de poliamor, del cual yo ya oí hablar hace años en un documental muriéndome de la risa, más que de la pena, por lo que allí se decía y hacía.

He aquí un buen tema para mis blogs "Sexo del alma" http://sesoalma.blogspot.com/ y http://sexodelalma.blogspot.com/ (Sea por lesbianismo, consiénteme que me haga una pequeña publicidad de mis muchos blogs, aquí en tu página, cuando una tiene la sensación de lo miserable de este mundo de los blogs y sus escribidores: un telón de fría y sucia oscuridad que sobre mí corrieron sólo por ser lesbiana, y no precisamente con poliamor como tú... Será esa la explicación. Si se sigue siendo homófobo disfrazado de poliamoría y otras chorradas heteros o bi. Que de chorradas tienen poco, y sí de criminalidad, cuando buscan el exterminio a la lesbiana por el exterminio a la lesbiana o la pared de fusilamiento o silenciamiento a la misma)

¿Me permitirás que te diga mi sincera opinión sobre el tema que planteas?:
No opino nada, pues no creo que nada haya que opinar. Cada cual sienta el amor como quiera. Lo malo es que a algunos ni nos dejaron, ni nos dejarán. No sé cuánto de lo mismo en Dinamarca, allí donde tanto podrido que dijese Shakespeare.
No opino nada, entre otras cosas, pues eso del poliamor está inventado desde antes de Cristo, se intercambiasen relaciones sexuales o no.
¡Como igualmente está inventada la poligamia desde que el mundo existe suciamente gobernado por machos! Y aunque éstos no se parasen en refinamientos o atontamientos de "poliamor" sino en violar más que "poliamar" a cuanta tía se pusiese en su camino.

Lástima de poliamor redescubierto con tres mil años de retraso. Sobre todo cuando te comentan, con su plácet, encubiertos atacantes de lesbianas.

Encubiertos atacantes de lesbianas como puede verse aquí http://denuncioa.blogspot.com/

Yo voy un paso, ya que un siglo, más allá de Dickinson

2010-05-17T10:09:00.000-07:00

4

Su mente de hombre crea un secreto.
Me lo topo alarmada:
Lleva consigo una circunferencia
que no me incluye

Dickinson sí que se alarmó ante esta verdad sólo visible para ella en su tiempo: la degeneración macho del mundo reducido a su exclusiva propiedad (¡reducido a su exclusiva propiedad como algo incluso decretado, no ya por naturaleza, sino por dioses de todas las creencias!), las hembras de la especie, meras paridoras y otros floreros o meretrices, totales acatadoras de lo mismo.

De ver esto Dickinson con más de un siglo de adelanto a cuanto macho, marica o no, si es que esto ve, todavía no acepta, no está dado en su constitución moral (bastante deforme toda constitución moral que esto no ve o no acepta como así sido, ¡como así sigue siendo en tantos estamentos sociales de las sociedades más adelantadas y en tantísimas sociedades menos adelantadas por entero!) el admitirlo; de ver esto Dickinson con más de un siglo de adelanto a esta mercachifle arrastrada de la Paglia, que no está en su auténtica naturaleza, más de macho que de hembra, el admitirlo: mundo macho genocida, genocida en todo y de todo pues de la mujer, ¡que para colmo se viste las aureolas del santo! ……Ahí tenemos cómo es tratada por mutiladas mentales, tanto que incluso físicamente mutiladas (yo veo algo más asqueante que un macho, de esos peores ejemplares de los de su género, leyendo a esta individua) como la “escritora” y “profesora” (¡menudo ejemplo para las futuras generaciones! Vamos, como todo repugnante ejemplo de todos los repugnantes profesores o profesorales que por el mundo fueron o son) mencionada. Ahí tenemos cómo es tratada por mutiladas mentales como esa profesora y el profesor de ella y todo el alumnado de los mismos.

¿Puede caberle otro calificativo que el de cerda a esta Paglia “bien pagá” como la de folklórica canción, a esta Plagia a su maestro Bloom en todo? ¿Dos cerdos revolcándose en un colchón -así se dieron siempre mejor, institucionalmente hablando, las clases, como se dio todo en la vida- se vuelven de la misma opinión?

Cual si de santos se tratase, el cerdo macho y la cerda muñequita hinchable a su imagen, hembra, llevan consigo una circunferencia que no me incluye, halo en el que está inscrito: “Yo y mis perras somos los amos del mundo. Queda excluida de esa propiedad, cuando por “democracia” rastrera, ya que por número, somos la mayoría, cuando por brutal violencia, la mujer, toda sana y con dignidad mujer.”

Yo voy un paso, ya que un siglo, más allá de Dickinson. No me retrotraigo a la indecencia que otras para afirmar su éxito, a postulados, hemos de admitirlo, tan de este siglo como de todos los siglos que precedieron a éste. ¿Vivo entonces en el siglo XXII cuando esta gentuza ni siquiera ha puesto pie en el XXI?

“Su mente de hombre crea un secreto”. Lleva un secreto, el secreto de la esfinge de “la esfinge sin secreto” que Wilde, como buen macho mariquita, diría para vejación sutil de la mujer. Y no vejación sino exposición de la más atroz verdad aplicado a ellos: Esfinges sin secreto, se dotan de ese halo que me excluye, que me excluyó durante milenios de la historia, y cual si hubiesen estado o estuviesen tocados de santidad en lugar de haber cometido el peor de todos los delitos pues fue el que dio ocasión a la existencia de todos los demás.

La rosa moñigo de santa Rosa, a ojos homosexuales masculinos o de… Camille Paglia

2010-05-17T07:28:00.000-07:00

3

Pero oigamos a esta “lesbiana” “feminista”, que tiene de lesbiana lo que yo de ella o ella de mí, y de feminista menos aún, en todo su curioso ingenio, al cual no le falta algunas veces razón (ejemplo en las palabras de a continuación) cuando, sobre todo, aquello de lo que nunca está falto es de provocación, pues esta señora, como casi todos los triunfadores en algo, lo único que pretende es provocar para hacer caja (desgraciados de nosotros los que provocamos sin pretenderlo o simplemente nos limitamos a expresar la verdad, LO QUE ES LA VERDAD, no “mi verdad” ni “tu o su verdad”, expresiones para el tapujo subterfugio de hacer pasar por verdad cuanta banalidad o mentira circulan; desgraciados de nosotros los que provocamos así y no tenemos donde caernos muertos); oigámosla describiendo una ilustración de Beardsley, amigo homosexual del más homosexual Wilde y sus nunca reprimidos (en ellos nunca) ataques en brocha gorda o fina a la mujer, como si sus machos compañeros heteros no hubiesen degradado, y degradado hasta el colmo de la inexistencia, o existencia mutilada –uno de cuyos ejemplos de existencia mutilada puede ser la misma Camille- lo mismo con tanta o peor saña que ellos:

(Aubrey Beardsley, La Ascensión de Santa Rosa de Lima)
“La seductora Virgen de La Ascensión de Santa Rosa de Lima no es un “alma mater”. Su barroca corona, llena de púas, le da un aspecto de gato erizado. Su obsceno gesto, como haciendo proposiciones deshonestas a Santa Rosa, está tomado de Leonardo. La santa, que consiente anhelante, es una lesbiana Ganímedes. La blanca inocente es arrastrada hacia el cielo por la gran capa negra de la Virgen, que ondula vorazmente en el aire”.
Pero lo que se le escapa a esta hábil provocadora en la graciosa y sin pelos en la lengua descripción de esa ilustración, es la rosa-moñigo con la que adorna su amigo homosexual (Esta señora más parece pertenecer al clan homosexual de ellos por lo su benévola virgen favorecedora. Sólo hay que ver en el “índice onomástico” de su obra el grandísimo esfuerzo de su oficio de escritora en este libro a ellos dedicado, ya en la figura de Sade, de Oscar, o de Shakespeare, aunque también hemos de resaltar que ese mismo esfuerzo y cuanto es enteramente el libro, no otra cosa que un rastrero ataque a la mujer, sobre todo al lesbianismo y feminismo. De tal modo que nos asalta la sospecha de que esta tal Plagia o Paglia puede ser no otra cosa que un transexual masculino que, vertido a remedo de hembra, acaba por fin conociendo que en lo que ella-él albergaba no era amor hacia los hombres siendo hombre sino odio a la mujer, tan propio de hombre no sólo homosexual) el culo de santa Rosa, como diciendo: “Aquí, aquí me cuelga la cagada de lo que soy, según los hombres me miran, ya sea lesbiana o dócil amasijo de carne tumefacta o a tumefactar para ellos”

Emily Dickinson por Camille Paglia

2010-05-17T04:50:00.000-07:00

2

La más sádica degradación de alguien hecha por alguien dentro del mundo de la literatura. Y comienza diciendo de ella en su asqueroso libro (no quiero decir “no inteligente” –con esa “inteligencia“ criminal propia del auténtico sádico-; no quiero decir “no documentado” sino todo lo contrario, los que aman el mal como lo único que amaron en esta vida suelen estar de lo más documentados por la cuenta que les tiene, no hace daño quien quiere sino quien puede) “Las personas del sexo”: “Emily Dickinson, la mejor de todas las poetisas de todos los tiempos”. ¡Joder, si hubiese sido la peor a su juicio! Aunque para una auténtica sadomasoquista, lo que sí es ella, la tal Camille Paglia (sadomasoquista. Todo sádico, o todo malo, lo es por algún motivo: Aquellos que exhiben un sadismo moral –tan acentuado como en Camille Paglia-, queriendo hacer daño a todo lo más digno, que ellos mismos, los sádicos en su fuero interno, consideran digno, aquejados de un complejo de inferioridad ante eso digno que quieren rebajar, degradar, no dejan de ser sino unos masoquistas de lo más repulsivos a nivel físico. Y a la inversa: No se puede ser un sádico a nivel físico, gozar con el daño físico de los demás, sin ser un masoquista a nivel moral: Estar pidiendo a gritos que el juicio ajeno les relegue al lugar que se merecen ocupar, el último en la escala de lo humano, último incluso por debajo de las peores fieras) , decir de alguien que es sadomasoquista, lo que es ella, debe ser el mayor piropo que está dedicando a alguien según su juicio.

Y termina con esta sandez insultante lo que sobre alguien, seguramente más americana que ella (la Plagia o Paglia da toda la estampa de lo italiano –italianos pervertidos por el Vaticano que albergan- de su sangre), tiene que decir: “Voyeurismo, vampirismo, necrofilia, lesbianismo, sadomasoquismo, surrealismo sexual: la Madame de Sade de Amherst sigue esperando a que sus lectores la conozcan”.
Pero desde luego que no a través de ti.

Camille Paglia

2010-05-17T04:28:00.000-07:00

1

La de barbaridades que puede decir esa señora en su “Sexual personae” (sexo personal, el de ella, aunque pretende de todos, como todos lo pretenden, sea su sexo y no otro todas las personas sociales y a ser posible del verbo) respecto a todo, sobre todo si mujer, incluso a sexo, algo que parece dársele bastante mejor que el análisis de la historia cultura. Sexo, que cuenta la feria según la ve desde su lesbianismo bisexualismo que más pareciese heterosexualismo, machismo sobre todo.

Sexo, que únicamente acierta en aquello de la violencia parece gratificar mejor a los cuerpos, sexo-fuerza. Pero si esa fuerza es a expensas de la pobreza del espíritu, qué derroche. Aunque a ella, qué, qué espíritu, conciencia consecuencia, si dice querer explotarse a sí misma como "la puta que todas las mujeres llevan a su sombra (o como su sombra)". ¿Seguramente gracias a ello publicó, como tantos y tantas publican, se suben a los escenarios, etc? Fuerza del sexo para elevarnos a la verdad, siempre belleza, no para sumergirnos en los errores más... prácticos. Tan prácticos los errores, que son garantía de éxito. Decir lo bien que hicieron los clásicos, machos por supuesto, en meter en un saco de mierda a la mujer para así llevar a cabo semejante aventura que ella llama cultura. ¡¿Qué cultura, si mutilada, si sólo de macho?!

Esta tía es una imbécil haciendo derroche de extensos conocimientos para acabar... como su maestro, el tal Bloom, como boom ambos. Y la obra de los dos pudiera ser calificada con unas palabras del "maestro": "En todas las épocas se han exaltado obras (por ejemplo la de ellos dos) que en unas cuantas generaciones (yo diría menos todavía: que en la siguiente generación) acaban siendo piezas de época. Una definición práctica de genio de la lengua es que no produjo piezas de época". He ahí. Ellos son "época": moda, tendencias, fama, éxito, dinero. Y a la generación siguiente, otros vienen que toman su lugar, ya pasada época, y nos cuentan lo mismo, o les cuentan a los que nos sucederán... para acabar también de "pasada época". Pues la verdad, y por lo tanto la belleza, es algo atemporal, y tal vez su "sexo violencia" y otras chorradas marcando el terreno cultural con lo sexual, por si no estuviera manchado bastante de lo mismo, o peor meada, esa de experto en saber quién fue o no genio de las letras, y siempre fue Shakespeare (¡ya ve usté, uno de los mayores costumbristas, o "escritores de época" según Bloom, de las letras, como cualquier clásico, como cualquier escritor de ahora mismo con fama!), les hayan servido para su fama éxito dinero; mas desde luego las "tendencias" y opiniones con las que hoy marcaron a los memos, con éstos morirán. ¡Si fueron de época!

Y el mismo Bloom lo ratifica, desde luego por él empezando: "Con muy pocas excepciones, todo lo que ahora aclamamos es una antigüedad en potencia, y las antigüedades hechas de palabras acaban en la papelera y no en las casas de subasta ni en los museos. Sin el genio el lenguaje literario se vuelve viejo a gran velocidad". El lenguaje, ¡y los temas!, añadiría yo. ¿Quién puede tragarse a Lope de Vega, que no desmerece a Shakespeare en nada, más bien le da cien vueltas, hoy por culpa de sus temas, cuando no hubo verso más fluido? ¿A quién pueden conmover ni la Ilíada ni Odisea, ni siquiera Ulises de Joyce, ni los versos del pedante T.S.Eliot? Más nos llega un Fuenteovejuna todos a una, que un Romeo y Julieta tan sobreactuados de mártires ñoños en una sociedad veronesa que risa produce del rechazo que nos causa, o un Hamlet desquiciado loco de amor por su padre muerto al cual no duda en sacrificar a su novia viva. El gran desprecio a la mujer, tan patente en la obra shakespeariana, con el cual está tan de acuerdo, pues gracias a ello fue forjada la cultura, según ella, esta loca (pero "loca de mierda" que diría Alejandra Pizarnik para diferenciar de "loca linda" ) de Camille Paglia que tiene la desfachatez de llamarse feminista y lesbiana, o los demás el descaro o la imbecilidad de hacerlo.

Comentario hecho por mí en un blog sobre esta sujeto despreciable:
Pollastreces (que quiere decir, en los diccionarios futuros vendrá reseñado: algo pequeño y miserable) todo lo aquí -por aquel blog- dicho.
Esa tía, Paglia, que siempre confundo con "plagia", no sé por qué, es simplemente una despreciable acomodada y rastrera burguesa con los peores instintos y las peores armas de supervivencia: "explotar la puta que lleva dentro", ¡ella!, y de ahí piensa que todas las mujeres.
Que piense por ella esa cerda y no por ningún lesbianismo ni feminismo.

Esa cerda que, al igual que su maestro el gordo Bloom, jamás crearon nada y se erigen en juicio universal de todos los creadores de la Tierra a los que someten al peor de los ridículos desde la astucia de su mucho tiempo libre empleado para su viperina lengua.

Me parece un ser miserable esa buena sra. Y ese es el único juicio que se puede hacer de ella. Vaya una lesbiana que prefiere pollas a coños.
Y esta amiguita del último comentario, "un varón homosexual en cuerpo de mujer"... Ya vamos rizando el rizo en cuanto a la basura sexual que ocupa el lugar de los sexos o amores que "nunca pudimos decir nuestro nombre" hasta ahora siglo XXI... Todo auspiciado, esta toma de posiciones de las ambigüedades rastreras, por las Paglias o sus Bloom maestros que tienen todo el tiempo del mundo en sus acomodadas vidas para crear "tendencias".

Ya lo que me faltó oír: "Varón homosexual en cuerpo de mujer", o sea lo que es Paglia, o sea una puta... Dicho por ella misma.

Seguramente necesitaba de esa paga extra del ser puta para sufragarse la inversión en su fama y divulgación... Por si no tuviesen bastante todos estos desocupados de derechas con las fortunas de sus familias que ya les abren las puertas.